SECRETAMENTE

(...)

Nina

..::..

Talvez eu te ame outra vez...

Talvez não é não, não é sim...

é ferida ainda viva dentro de mim!

Mas, agora, ao meu coração, não peço uma decisão...

Estou assim!

Prisioneira de mim...

Dorida, por um véu de distância protegida.

Recolhi os pensamentos insanos que eram só por ti.

Virei o rosto ao poema nascente,

olhei a solidão de frente... e segui.

...

Os nossos passos estão em descompasso...

e é ausente o abraço.

Os meus braços, caídos,

perderam o formato do enlaço do teu corpo...

A alegria escorreu de mim...

Como pássaro em terra , porque se esqueceu que tem asas.

Sei, sei que não podia ser ainda o fim...

Sei, sim...

Mas reencontramo-nos no talvez.

Encruzilhada, por memórias de glórias habitada,

onde cabe o tudo e o nada.

...

Timidamente, desenho o teu nome na minha boca...

Sem som, sem o calor da minha voz rouca...

Sem entrega nem fuga...

Sem mão que se estende ou que se esconde...

Sem saber quem e o que somos... e onde...

As palavras envolventes, irrequietas, ágeis, juras secretas...

Rasgaram-se em letras isoladas,

em sentidos sem sentido...

Nada...

Talvez...

Tu me mostres que estou errada!

E talvez eu te ame outra vez pela primeira vez...

...

Até lá, dobro as emoções e guardo-as no olhar.

No fundo do meu mundo, onde ainda nenhum mar chegou.

Secretamente.

E agora vou...

..::..

Ni*

ESTA PALAVRA SAUDADE...

(...)

Nina

Nas palavras há silêncios...
que só o coração consegue ouvir.
Impossível querer-lhe mentir.

Tal como a sombra da Lua,

redonda, como o teu sorriso,

quando para ti dançava, nua.

Murmúrio, pauta de sinfonia inacabada...
que contém os segredos dos olhares que lhe suplicam:
- Dá-me a alegria, do abraço o calor...
o seu perdido sabor...
Tira da minha alma o nada.

- No nada que nos separa agora

cabe lá tudo o que quisermos -

Palavras...
que nos fazem vislumbrar o infinito...
Ir em solto grito.
ter memórias de 'casa'...
Guardei-as no peito várias vidas, sucessivas...
libertei-as quando te encontrei...
E mesmo no silêncio a ti me dei.
em cada palavra uma asa...

E hoje,
sentada entre o espaço da saudade

e o tempo da dor...
há uma que voltou em voo lento, sozinha

para o profundo mar do meu olhar...
Mas veio na forma singular, amor.

Ni*

... Então, inventámos uma só palavra que define com doçura e encanto a improbabilidade universal de dois corpos se voltarem a encontrar com a mesma intensidade da Luz - a Saudade...

Somos apenas almas que gerem com maior ou menor perícia essa saudade doída. A ausência é uma saudade arrefecida, uma saudade que nos faz ter tempo para recuar e olhar para dentro.

Dizem que o tempo cura. É mentira. A Saudade não. Nada a cura. Não sobra tempo para nada, porque todo o tempo do mundo pertence-lhe.

E eu olho esse tempo da Saudade e, devagarinho, encosto-me à memória das coisas boas, como a luz do teu olhar, sempre que alongávamos a vista pelas ondas altas de espuma a rebentarem do outro lado da janela.

E é no tempo que roubo à saudade que digo que gosto de ti. Assim, com toda a simplicidade. Ainda que não me ouças...

SER MULHER

SER MULHER...

(...)

Ni

Este ondular de alma...
Este suspiro de aparente calma...
que acompanha o ritmo de um coração

que não está mais em mim...
E me comanda, mesmo assim.

Traz-me lembranças de vivas marés,
luas plenas do total que tu és.
Ventres em sintonia...
Murmurar em harmonia...
Mãos entrelaçadas... sem fugas...

a tocarem-se, amadas.

Espuma de mar,

sal de uma boca que o meu desejo conseguiu saciar...
e de novo atiçar...

Este gesto parado a meio...
Entre o teu beijo e o meu seio.
Como tempo suspenso, nevoeiro denso...
Onde me perdi em ti...
E chorei... gemi, gritei de prazer, e sorri.

Ah, este ser mulher...
Que enfrenta da vida os revés...
E te olha de frente sem receio...
E te pede em silêncio acariciador:
Desvenda-me.
Desnuda-me.
Destapa-me o que escondo.
Invade-me os recantos.
Toma-me ...
Sorve-me os nãos.
Desaloja-me a dor!
Molda-me, amor...

...
E ainda e sempre...
A esperança de que um dia,
Como esperada melodia...
alguém,
vá ao total fundo do meu mundo...

Ah, este ser mulher...
que sabe bem o que quer...
Mas não to diz...
Não posso. Não quero.
Eu espero.

Adivinha-o...
No meu corpo... sublinha-o...
Lê-me a febril loucura que anseio
e faz-me feliz!

Nina

PODIA...

...

«(...) Podia escrever, como se nunca tivesse escrito nada antes de ti.
Deixar florescer em palavras a Luz que escorre dos meus olhos,

e tansborda em pássaros soltos,

ao encontro do teu nome...

(...)

E iria procurar-te no reflexo do espelho que reúne as gotas da lua...
Aquele, onde a minha alma se desnuda e encontra a tua.
Podia...

Trocava um teu segundo por todo o tempo do mundo.
Talvez numa outra noite, ou num outro dia!
Quando souberes ler o jardim de ventos suaves e (e)ternos

que há em mim...(...)»

Nina

*

JOSÉ CARDOSO PIRES

'Que sorte que Lisboa tem de ter alguém a escrever sobre ela tão bem como ele escreve'

(...)

«Logo a abrir, apareces‑me pousada sobre o Tejo como uma cidade de navegar. Não me admiro: sempre que me sinto em alturas de abranger o mundo, no pico dum miradouro ou sentado numa nuvem, vejo‑te em cidade‑nave, barca com ruas e jardins por dentro, e até a brisa que corre me sabe a sal. Há ondas de mar aberto desenhadas nas tuas calçadas; há âncoras, há sereias. O convés, em praça larga com uma rosa‑dos‑ventos bordada no empedrado, tem a comandá‑lo duas colunas saídas das águas que fazem guarda de honra à partida para os oceanos. Ladeiam a proa ou figuram como tal, é a ideia que dão; um pouco atrás, está um rei‑menino montado num cavalo verde a olhar, por entre elas, para o outro lado da Terra e a seus pés vêem‑se nomes de navegadores e datas de descobrimentos anotados a basalto no terreiro batido pelo sol. Em frente é o rio que corre para os meridianos do paraíso. O tal Tejo de que falam os cronistas enlouquecidos, povoando‑o de tritões a cavalo de golfinhos.

[...]

Finis Terrae

A última Vista da Cidade será uma cortina de gaivotas enfurecidas a levantarem‑se entre mim e o Tejo.
Na altura estarei, ou estou ainda, sentado num café‑snack do Terreiro do Paço junto ao cais dos cacilheiros, com uma larga vidraça a separar‑me do rio. Café Atinel, que nome mais estúpido. Olho as mesas vazias e pergunto‑me por que razão é que um sítio assim, tão privilegiado, consegue estar desconhecido. Por mim não quero outra coisa: barcos que chegam, barcos que partem, gente de entrar e sair a servir‑se ao balcão, e eu sentado em cima do Tejo.
Tal como estou tenho a cidade pelas costas. Comércio, multidão, Europa, fica tudo para trás. Lá as pessoas andam todas a perguntar as horas umas às outras, enquanto que neste reduto para aqui esquecido sabe‑se do correr do dia pelo mudar da cor do Tejo, e não me digam que não é uma felicidade estar‑se assim, à mesa sobre as águas, com gaivotas a saírem‑nos de baixo dos pés e a passarem‑nos a dois palmos dos olhos num bailado de gritaria.
Tempo bom, o desta solidão. Tempo melhor ainda, lembram os eméritos de biblioteca num ulissiponês de fazer inveja, quando se via a olho a nu o Promontório da Lua por toda essa costa além. Tempo, dizem, em que nas margens da Outra Banda havia areias que escorriam ouro (Marco Terêncio fala disso) e pastagens celestes onde as éguas emprenhavam pelo vento. Tempo de poeiras luminosas e lágrimas lunares. E de pérolas. E de tritões. Tritões cantadores como aquele que consta da Descrição da Cidade de Lisboa de Damião de Góis. "Noutros tempos, longos tempos, havia em Lisboa uma sereia..." Conheço uns versos de Robert Desnos que começam desta maneira mas é melhor ficar por aqui porque o Tejo não é de fábula nem de poema e corre sem nostalgias. E Lisboa a mesma coisa, disso podemos estar nós bem seguros. Só que, com o saber dos séculos e os sinais de muito mundo que a perfazem, sugere várias leituras, e daí que a cada visitante sua Lisboa, como tantas vezes se ouve dizer.
Daí também que nós, os que somos dela, lhe estejamos tão errantes na paixão. Um dia pode acontecer que, sentados como agora sobre o rio, a tentemos ler pela voz dos outros e então ainda nos sentiremos mais errantes, mais incertos. Entre uma Lisboa de Tirso de Molina, saudada como a “oitava maravilha”, e a Lisboa de Fielding, o genial, que a amaldiçoou como um pesadelo leproso, correm águas insondáveis. Beckford viveu-a em palácio, Sade inventou-a num cárcere de rancores. “Lisboa oferece uma apreciável variedade de escolhas para um nobre suicídio”, escreveu um dos grandes narradores dela, Antonio Tabucchi. Vozes, tudo vozes. Olhares. Memorações.
Quando por fim fechamos a página onde líamos a cidade, descobrimos que a vidraça do café está toldada por uma dança de gaivotas em turbilhão e que não há Tejo. Que desapareceu por trás duma desordem de asas e já não é prenúncio de oceano.
Então, ternamente, confiadamente, reconhecemo-nos ainda mais ancorados à cidade que nos viu partir.»

.

in 'Lisboa, livro de bordo', José Cardoso Pires

*

JOSÉ CARDOSO PIRES
[S. João do Peso (Castelo Branco), 1925 - Lisboa, 1998]
*

Autor diversificado, do romance à sátira política, passando pelo teatro e pela crónica, José Cardoso Pires é considerado um dos maiores e melhores prosadores e contadores de histórias da literatura portuguesa contemporânea, tendo obras traduzidas numa quinzena de línguas. Nunca tendo integrado qualquer corrente literária específica - considerava-se a si próprio um "integrado marginal" -, acusa, no entanto, influências várias, desde o neo-realismo, no início da carreira, ao surrealismo, passando por Tchekov e por autores americanos como Poe, Hemingway, Melville. Resulta daqui um realismo crítico de estilo muito pessoal, caracterizado por grande depuração, tanto ao nível narrativo como sintáctico e vocabular, uma prosa viva e objectiva que foi tendo na actividade jornalística, desenvolvida ao longo dos anos, a sua oficina permanente. A ligação do autor ao jornalismo começou na adolescência e manteve-se regularmente, sendo os marcos mais importantes deste percurso as passagens pela revista Almanaque, pelo Jornal do Fundão, pelo Diário de Lisboa e pelo Público. É também apontado à sua escrita um cariz cinematográfico, de certa forma corroborado pelas várias adaptações de contos seus para o cinema.

Indiscutivelmente, abriu uma página nova na Literatura Portuguesa e soube multiplicá-la, sempre fiel ao seu estilo, muito próprio.

Quando lemos José Cardoso Pires, entramos numa esfera onde mergulham a palavra, a memória e o Mundo.

BIBLIOGRAFIA:


Os Caminheiros e Outros Contos (Contos), 1949

Histórias de Amor (Contos), 1952

O Anjo Ancorado (Novela), 1958 ; 1990

Cartilha do Marialva, 1960

O Render dos Heróis (Teatro), 1960

Jogos de Azar (Contos), 1963 ; 1993

O Hóspede de Job (Romance), 1963 ; 1992

O Delfim (Romance), 1968 ; 1999

Dinossauro Excelentíssimo (Sátira), 1972

E agora, José ?, 1977

O Burro em Pé (Contos), 1979

Corpo-Delito na Sala de Espelhos, 1980

Balada da Praia dos Cães (Romance), 1982 ; 1989

Alexandra Alpha (Romance), 1987

A República dos Corvos (Contos), 1988

Cardoso Pires por Cardoso Pires (Crónicas), 1991

A Cavalo no Diabo (Crónicas), 1994

De Profundis, Valsa Lenta (Crónicas), 1997

Lisboa, Livro de Bordo (Crónicas), 1997

Dispersos I - Literatura, org. de Vasco Rosa, 2005

M~O~M~E~N~T~U~M

Há memórias que escorrem dos meus olhos como rotas perdidas...

Palavras inocentes e caladas, toques que ficaram na vontade, levados em voo por asas feridas.

Instantes que me paralisam, quando o teu sabor a metade de mim me chama... assim...

Numa balada, num momento de abraço embalado, num olhar de céu imaculado, num poema inacabado...

SENTIMENTOS NUNCA TRAÍDOS

"(...) Sabes, quem não acredita em Deus, acredita nestas coisas, que tem como evidentes. Acredita na eternidade das pedras e não na dos sentimentos; acredita na integridade da água, do vento, das estrelas. Eu acredito na continuidade das coisas que amamos, acredito que para sempre ouviremos o som da água no rio onde tantas vezes mergulhámos a cara, para sempre passaremos pela sombra da árvore onde tantas vezes parámos, para sempre seremos a brisa que entra e passeia pela casa, para sempre deslizaremos através do silêncio das noites quietas em que tantas vezes olhámos o céu e interrogámos o seu sentido. Nisto eu acredito: na veemência destas coisas sem princípio nem fim, na verdade dos sentimentos nunca traídos."

Miguel Sousa Tavares, in 'Não Te Deixarei Morrer, David Crockett'

*

ad eternUM...

A face serena da Eternidade - *E - TERNA - IDADE* - tem o rosto de quem se amou incondicionalmente até ao fim.
Olho os meus olhos, reflectidos nos teus e sinto...
Que o amor tem janelas abertas para o infinito,

onde o amanhecer é perene e cala a ausência, o grito.

E neste cruzar de espadas de Luz se anulam palavras, mágoas, saudade...
E a Roda do Tempo retoma o início, abraça o fim e renasce em mim.
Envolvendo-me na certeza de que o Amor tanto cabe num fragmento de segundo,
como no ad eternum.

Ainda que de nós permaneça só UM.

E do silêncio flui o som do Amor,

audível somente para quem sabe que não há dois silêncios iguais...

Nem tempo...
Nem espaço...
Nem idade...

Nem dor...

Nem «Nunca mais».

Nina

~*~

*

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MAY IT BE (Enya)

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TALVEZ SILÊNCIO

...
Sim, o mais desesperante
Não é querer o impossível.
É não alcançar o possível.

...
Pára de procurar o que não se encontra.
Pára e sente.
Mas sente.

*

«Every word is like a knife
But the silence cuts you twice»

Jay Jay Johanson

NÃO QUERO UMA METÁFORA!

«És grande no que escreves e pequeno no que vives...»

*

Ser batoteiro a vida inteira. O amor é a pior das doenças sentimentais. O amor incorpora a loucura pela vida. O amor é a infelicidade que te conduz ao sofrimento. Dos sentimentos que tens, é o único que regride. Tenho necessidade de falar da minha vida. Tenho tudo para ser feliz. Falta-me o sentimento para me sentir feliz. O meu sentimento de felicidade está sempre fora das coisas que me levam a ser feliz. Tu, por exemplo, o meu amor, e eu nunca senti o teu corpo. Tu, por exemplo, tu e as tuas palavras, e eu nunca senti as tuas preocupações. Não me obrigues a sentir mais felicidade imaginária. A vida que tenho pode ser um poema que eu nunca desejei escrever. Não quero transformar a beleza numa metáfora. Quase concordo com os dias que vivo. Pensamento por tudo o que é vida. Um dia disseram-me: és grande no que escreves e pequeno no que vives. Claro, não se pode ter duas vidas. Imagino um vento a soprar nas folhas do meu pensamento, a descascar nessa capa dura todos os meus grandes defeitos.

Se queres amar para sempre, nunca acredites em ninguém. Valoriza apenas o teu amor. Ama a partir de ti para os outros e nunca o contrário.

*

Tinha pensado na tristeza, esta que eu vivo neste momento. Com tudo o que eu te digo, por mais voltas que dê à minha vida, vou parar aos mesmos lugares. O medo é o mesmo. O meu mal é projectar-me para além daquilo que eu imagino poder viver. Estou sempre a ver mais fundo e a compreender de modo grotesco a simplicidade que a vida me tem reservado. É o meu pensamento a destruir os belos caminhos da felicidade. Deixa-me dizer-te uma coisa: vou desistir. Não vivo sozinho e nunca havia pensado nisso. Tenho de olhar também para os outros e reconhecer-me no amor que eles têm para me dar.

*

Fernando Esteves Pinto, in 'Sexo Entre Mentiras'

*

'Nasce Selvagem'

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AMOR ESTÚPIDO...

Amor estúpido. Quando podemos dizer alguma coisa é quando estamos calados. Não penses muito, o amor não se pensa. Fingido. Há coisas mais interessantes do que amar o que não se conhece. O amor é uma prova de vida. É um impresso que não sabes preencher. A saudade não tem palavras. Não acredito que dizes ou escreves mal o que sentes. Agora sou amigo do tempo. Conversamos muito sobre ti. É claro que eu estou a sofrer, mas isso também é uma religião. Estou a construir vazios como se fosse possível fugirmos do tempo.

Nunca estive tanto em silêncio.

(...)

Quando me apaixonei não sabia nada sobre o meu amor. O amor é o livro branco do conhecimento onde o tempo escreve os sentimentos de quem ama. Depois das apresentações, depois das definições das identidades de cada um, depois de nos emocionarmos com o pouco que sabemos sobre quem amamos é que começa a verdadeira descoberta do outro. Ir ao cinema ou passear num final de tarde junto ao mar é um truque romântico que nunca falha. Não se pense que os novíssimos apaixonados são sinceros. São sinceros na arte de iludir. No amor, as mentiras são uma ordem emocional e quem mente com paixão não é um mentiroso mas um irremediável apaixonado. O amor é uma guloseima que derrete no coração. Se soubéssemos tudo sobre a pessoa que amamos, se calhar nunca tínhamos querido amá-la incondicionalmente. O amor dura enquanto ainda houver matéria desconhecida no outro. A prova é que ninguém ama do fim para o princípio duma relação. Duas pessoas que se conhecem há muito tempo dificilmente poderão amar-se. O tempo é um filtro de emoções e não admite grandes desordens sentimentais. Posso dar um exemplo: duas pessoas que se amaram muito e depois acabaram tudo; esses dois estão condenados pelo tempo a nunca mais poderem vir a amar-se. O amor esgotou-se no conhecimento excessivo que tinham um do outro. Diz-me há quanto tempo amas e eu dir-te-ei quanto tempo tens para amar.

*

Fernando Esteves Pinto, in 'Sexo Entre Mentiras'

momentUM de momentUS passados...

SEM TI... NUNCA MAIS!

Nina

Tu és o meu mapa sagrado, a minha pureza, o meu pecado

O meu leito de areia... que provo no teu corpo salgado.

És o meu toque divino...

E em ti sou vela de barco, de rumo traçado...

procurando a tua pele como meu destino.

Cola-me a ti, sorve-me as memórias onde tu és ausência.

Faz-me contigo ser lucidez e desejada demência.

E no teu beijo molhado, bebe-me,

faz-me contar os segredos...

Percorre-me, com os olhos, a língua,

o calor que te escorre dos dedos.

Recebe a minha chama, metade tua,

brilho azul de uma essência feminina de alma nua.

Tu inventas-me onde sou espaço vazio...

E em ti renasço,

como andorinha em voo entre as margens de um rio.

Ah amor, não me deixes fugir...

Em nós há mil noites de amor por cumprir!

E sigo a memória da tua serena voz...

Sei que te trago em mim, como rota para chegar até nós.

Só tu és o abraço que eu procuro no vento,

balanceado , ora agitado, ora lento...

Só ele, como tu, me afaga assim...
Porque tu és a minha ausência de sombra...

De mim lavas todo o medo.

Quero mergulhar em ti, minha parte reencontrada,

meu grito e meu segredo.

Meu amor total... meu porto, meu cais...

Quero murmurar-te ao ouvido,

ao som do teu prazer, do teu gemido...

Sem ti... nunca mais!

©Nin@

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WHEN YOU KISS ME (Shania Twain)

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CONFIAR

Há elos que nos fazem sentir a importância de 'confiar'.

Quem não confia, será digno de confiança?

*

Cada Lugar Teu

Mafalda Veiga

Sei de cor cada lugar teu

atado em mim, a cada lugar meu

tento entender o rumo que a vida nos faz tomar

tento esquecer a mágoa

guardar só o que é bom de guardar

Pensa em mim protege o que eu te dou

Eu penso em ti e dou-te o que de melhor eu sou

sem ter defesas que me façam falhar

nesse lugar mais dentro

onde só chega quem não tem medo de naufragar

Fica em mim que hoje o tempo dói

como se arrancassem tudo o que já foi

e até o que virá e até o que eu sonhei

diz-me que vais guardar e abraçar

tudo o que eu te dei

Mesmo que a vida mude os nossos sentidos

e o mundo nos leve pra longe de nós

e que um dia o tempo pareça perdido

e tudo se desfaça num gesto só

Eu Vou guardar cada lugar teu

ancorado em cada lugar meu

e hoje apenas isso me faz acreditar

que eu vou chegar contigo

onde só chega quem não tem medo de naufragar

Mafalda Veiga - Cada Lugar Teu

GOTAS...

Gota a gota... emoção a emoção... palavra a palavra...

do nada me (re)erguerei...